Il y a des jours, comme ça, où ça déborde: on parle tellement de ce métier; Entre les murs, palme d'or, alors que tous ces profs gagnent des misères; le métier sans cesse remis en question, des réformes à la pelle, pour des résultats de plus en plus frustrants, de plus en plus décevants...

Et au final, des gens, en face d'autres gens, et on essaie de construire quelque chose, pendant une heure, pendant cinq minutes.

C'est drôle, une assemblée de profs: on les reconnaît, dans un restaurant, par exemple, à ce que l'absence d'uniforme fait tache sur tous ces gens chez qui les lunettes dominent. Les employés de banque, tous pareils: costume de confection, tailleurs et cravates discrets, le sac à main est petit, pratique. Les commerciaux sont plus bruyants, le costume est plus recherché, le tailleur toujours plus sexy. Chez les profs, non. Il y a l'intello, baba-cool relookée, la sacoche avachie; il y a la coincée de service, grosses lunettes - écharpe couvrante; il y a la chicos, celle dont le mari ingénieur fournit la garde-robe; il y a la presque pauvre - sens pratique, jean et baskets, sacoche façon "cartable pour grand"; beaucoup moins de cigarettes, depuis les lois anti-tabac, mais toujours le verbe haut et la conversation virulente.

Et  dans les classes, tout ça se retrouve: discours pédago-coincé, pédago-copain, pédago-psy...

Et puis tout le reste, l'évidence: les copies, les vacances, têtes de classe, fonds de cale, gentil milieu insipide, des mômes, plus ou moins à l'aise, plus ou moins formatés, déjà.

Et puis le côté administratif du boulot, les responsables, les chefs et sous-chefs d'établissements, les inspecteurs, les bulletins, les réunions (ah, les réunions, je sens que ça va m'inspirer...)

Au bout du compte, en fin de carrière, du spleen, des regrets, à peine d'envies restantes avant la retraite, des mots et encore des mots, pour quoi faire, je n'en sais rien, pour me soulager, peut-être, dans tous les sens du mot...

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Une petite histoire que j'aime bien...

Ceux qui ont des enfants savent ! Ceux qui n'en n'ont pas, ou pas encore  doivent bien réfléchir !

       C'est l'histoire d'une institutrice de dernière année de maternelle, au  milieu de janvier, le mois le plus dur pour tout le monde...  Un des gamins lui demande de l'aide pour mettre ses bottes pour aller  en récréation et, en effet, elles sont vraiment difficiles à enfiler.  Après avoir poussé, tiré, re-poussé et tiré dans tous les sens,  les bottes sont enfin chaussées et le gamin dit : «  Elles sont à l'envers, maîtresse ! »  La maîtresse attrape un coup de chaud quand elle s'aperçoit qu'en  effet il y a eu inversion des pieds...

       Bref, nouvelle galère pour les enlever et rebelote pour les  remettre mais elle réussit à garder son calme jusqu'à ce que les bottes  soient rechaussées, aux bons pieds.  Et là le gamin lui dit avec toute la candeur qui caractérise les enfants : « C'est pas mes bottes ».  A ce moment, elle fait un gros effort pour ne pas lui mettre une  baffe, fait un tour sur elle-même en se mordant les lèvres, se calme et  lui  demande pourquoi il ne l'a pas dit avant... Comme le gamin voit  bien qu'il a contrarié sa maîtresse, il ne répond pas.

 

 

       Elle dit alors : «  Bon, allez, on les enlève » et elle se met à nouveau au boulot. Le  deuxième pied est presque sorti quand le gamin poursuit :  « C'est pas mes bottes, c'est celle de mon frère, mais maman a dit que je  dois les mettre ».  Là, elle a envie de pleurer mais, une nouvelle fois, elle se calme  et entreprend de lui re- re- mettre ses bottes.

       L'opération est enfin réussie et la maîtresse se sent fière d'avoir  réussi. Pour aller jusqu'au bout, elle le met debout, lui fait enfiler  son manteau, lui met son cache-nez et lui demande : « Où sont tes gants ? »  Et le gamin de répondre le plus simplement du monde : « Je les ai mis dans mes bottes. »

 

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